Canto re 'nno figlio r'emigrante.
Nonnimo mme parlava re 'nna terra
bella com'a lo sole e poveredda
raddonne la miseria lo spentào
a la Merica ppe tirà a campare.

Pàtrimo sulo fatìa canoscette
campào e morette senza la verè,
te prèo vance e portare 'nno vaso
ìmpunto re morte chiano mme ricètte.

Inta dda carta ca mme consegnào
lo patre suo ra Cuccaro vinìa
e quann'a cinquant'anni nge arrivai
parìa ca fosse proprio nato ddà.

L'aria, lo sole, lo mari, li paisi,
l'adduri, li sapuri e li culuri,
tutto parìa tenesse scritto inta e
mme 'mbreiacài cco gente com'a mmi.

Mo ca lo saccio lo Ciliento mio,
ca chiurenno l'uocchi affaurisco,
pozzo puri murire crammatino
senza cchiù malerire lu destino.

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Canto di un figlio d'emigrante.
Mio nonno mi parlava di una perra
bella quanto il sole e povera
da dove la miseria lo spinse
all'America per tirare a campare.

Mio padre soltanto fatica conobbe
visse e morì senza conoscerla,
ti prego vacci e portale un mio bacio
in punto di morte piano mi disse.

Su quella carta che mi consegnò
suo padre da Ciccaro veniva
e quando a cinquant'anni ci arrivai
sembrava che fossi proprio nato là.

L'aria, il sole, il mare, i paesi,
gli odori, i sapori e i colori,
tutto sembrava avessi scritto dentro
e mi ubriacai con gente come a me.

Ora che lo conosco il mio Cilento
che succhiudendo gli occhi intravedo,
posso anche morire domattina
senza più maledire il mio destino.

Racconto inviato da: Giuseppe De Vita